En el siglo XIX, mientras París se vestía de academicismo y el arte oficial lucía como un salón lleno de pelucas empolvadas, Gustave Courbet llegó con una patada en la puerta. Pintor, provocador, revolucionario —en el lienzo y en la calle—, Courbet no pintaba ángeles ni diosas en nubes rosadas: pintaba campesinos embarrados, obreros agotados, paisajes ásperos y, cuando le daba la gana, desnudos tan reales que escandalizaban a los moralistas de café.
Nacido en 1819 en Ornans, un pequeño pueblo de Francia, Courbet fue el padre del realismo pictórico. Pero no un “realismo” tibio para colgar en la sala de la tía rica, sino uno que olía a sudor, tierra y humo. Su pincel era una declaración de guerra contra la hipocresía: si la vida era dura, él la pintaba dura; si el cuerpo era imperfecto, lo mostraba imperfecto.
El escándalo mayor llegó con El origen del mundo (1866), una obra que, incluso hoy, hace sudar a más de un conservador. Courbet la pintó para el deleite personal del millonario turco Khalil Bey: un desnudo frontal y sin rodeos que, durante más de un siglo, permaneció oculto. La tela viajó de mano en mano —desde coleccionistas privados hasta pasar por los nazis, e incluso por el psicoanalista Jacques Lacan— hasta que el público pudo verla al fin en 1995. Courbet no lo hizo para provocar “por provocar”, sino para recordarle al mundo que la verdad —cruda, biológica, directa— no se oculta bajo capas de pintura edulcorada.
El Origen del Mundo - 1866
Pero Courbet no se limitó al estudio: participó activamente en la Comuna de París (1871), esa revuelta que quiso arrancar la ciudad de las manos de la burguesía. Por su papel en la caída de la Columna Vendôme (sí, ayudó a tumbar un monumento napoleónico), fue perseguido, encarcelado y exiliado en Suiza. Murió en 1877, sin arrepentirse de nada.
Los Picapiedreros - 1849
Courbet fue un hombre que pintó con la misma ferocidad con la que vivió. No buscaba agradar; buscaba incomodar, remover, despertar. En un mundo que todavía vende belleza empaquetada, su obra sigue siendo un grito de tierra y carne: un recordatorio de que el arte, cuando es verdadero, no pide permiso.
El Encuentro - 1856
Comentarios
Publicar un comentario